La poesia non è meno misteriosa degli altri
elementidell'Universo.
(J. L. Borges)
Nessun uccello vola troppo in alto, se vola con le proprie
ali.
(W. Blake)
Ci sono misteri nell'anima che nessuna ipotesi può scoprire,
nè nessuna intenzione può rivelare.
(K. Gibran)
Gli angeli muoiono
Nere piume ai miei piedi
Morfeo Morfeo
Portami via dalle terre del sogno…
Gli angeli muoiono
Nere piume ai miei piedi
Morfeo Morfeo
Portami lontani da questo regno di mutevolezza
Gli angeli muoiono
Nere piume ai miei piedi
Morfeo Morfeo
Le vedi? Sono mie…
Raccoglie allora, stendile sul suo sudario
Poi chiama presto Morfeo la tua amante morte
E digli di chiuderli gli occhi così non vedrà
Il momento in cui lei strapperà anche le mie ali...